Болею месяц - уже почти. В субботу улетаю на лыжах. Фигово. Сопли и кашель улетают со мной.
Опять 37, опять антигриппин, опять, опять, опять.
Скоро весна. Весна - тоже опять.
Мне кажется, что только что ждала весну 2012, а вот уже весна... 2013.13, епты. Я понимаю, что январь заканчивается, только когда ко мне приходят просить зарплату. Забавно. Уже.
Январь заканчивается. Опять.
Какое дурацкое слово, это ваше опять. Как грибы, как обрубок, как бревнышко, что-то неоконченное и жалкое, как награда на солдатском гробе.
Скоро весна.
Интересно, станет ли она особенной, или будет обычной, - временем этого инвалида-опять, которое я не замечаю? Точнее, временем без времени между шубой и пиджаком, которое вновь пролетит за пару минут?