Сегодня я чувствую себя феей, у которой растворилась волшебная палочка. Земфирой, осознающей, что больше никогда уже не повторить успеха первых альбомов, а зрители просят Ромашки да лютики. Рембо, который не умер. Человеком из московской пробки. Дамой с мигренью. Отожравшимся за праздники колобком. Одиноким рейнджером, то есть, действительно одиноким. Сандрой Баллок, забытой в космосе без косметологов.
Потом я говорю себе: Катя, возьми себя в руки. Завтра ты пойдешь на шоппинг, если захочешь (тебе же нужна, нужна эта сумочка?), а если не захочешь, вообще весь день просидишь дома. Можешь с кем-нибудь встретиться, или валяться в постели, явиться на тренировку, пересмотреть Хоббита, да, в принципе, что угодно устроить. У тебя три дня свободы от набившей оскомину трудовой деятельности, и еще сегодняшний вечер. Три дня - это маленькое лето, и наплевать, что зима.
Сейчас ты можешь врубить "Во все тяжкие" и начать клеить свой драгоновский штуг. У тебя будет декабрь 1944. А можешь найти что-то уютное, киношку, которую видела уже хренову тучу раз. Можешь допить корпоративное шампанское. Можешь подождать, когда по зомбоящику станут показывать Шерлока. Жизнь, в сущности, не такая дерьмовая штука, какой она кажется женщине в пмс.